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Algunas manchas en las últimas páginas. Venus brilla al llegar la mañana y la tarde, y cada vez que brilla hay un viento que planea sobre la tierra; planear, no son casi acontecimientos, sino expansiones, iluminaciones; no implican recorrido, sino permanencia, vida en la quietud, ideal del Oriente tal como el Oriente se aparece a nuestros sueños. Del mismo modo, estos poemas de Marcelo di Marco exploran un venero raro en la poesía argentina: el del paisaje breve, emocionado, engañosamente sencillo, casi sin acontecimientos ni personajes humanos. Un leve animismo, un acento sutil en los verbos que de todos modos atribuímos a las cosas de la naturaleza (reposar, acercarse, rozar) es suficiente para dotar de acción a las escenas. Y por virtud de esta elección verbal, ellas quedan vivas, pero con una vida extrañamente independiente de la nuestra. ¿O no tanto? Porque esa vida se constituye, sin proponérselo, pero en virtud de su propia fuerza de perfección, en una suerte de modelo para el hombre, de humana aspiración al Paraíso: Me sentaré como un loto en el suelo con mi cuaderno mudo, / con mi cuaderno mudo. / Y cerraré los ojos apenas / tratando de abrir mi corazón a la quietud. Esa quietud es, además de un modelo moral, un modelo literario: también la escritura aspira a la inmovilidad. Inmovilidad, mudez, que en su extremo implicarían su desaparición: el encadenamiento de unos pocos largos versos es finalmente la transacción con que di Marco consuma ese imposible casamiento entre poesía y silencio. Son textos que no hablan ni hacen gestos, que reposan tranquilos en un ancho plano horizontal; como los dos flamencos que viven en uno de ellos, permanecen Tan quietos, tan humildemente delicados, tan inactivos./ Y, sin embargo, iluminando con tan poderoso fulgor / nuestros espacios infinitos. -Daniel Samoilovich. Marcelo di Marco nació en Buenos Aires en 1957. Ha publicado: En lugar de Letradura (1983, Ediciones Oliverio), La traducción y seis poemas (1985, Xul Ediciones) y Una temporada en Babia (1988, Ediciones de la Flor).

MARCELO DI MARCO: En 1983 publicó En lugar de Letradura (poesía, Ediciones Oliverio) y en 1985 La traducción y seis poemas (poesía y narrativa, Xul Ediciones). Aparecieron textos suyos en antologías de poesía: Antología de la Nueva Poesía Argentina (D. Chirom, Editores Cuatro, 1980), Poesía entre dos épocas (F. Kofman, Ed. Satura, 1985) y Campaña poética al desierto (aparecida en el Nº 7 de Xul, Bs. As. 1985). También fue editado en las revistas Proyección, Arte Nova, Satura, Xul, Sitio, Apertura y La Papirola. En 1980 obtuvo el primer premio de poesía en el certamen que el Rotary organizó para celebrar el cuarto centenario de la fundación de Buenos Aires. Sobre En lugar de Letradura: "La realidad se ha vuelto fantasmagoría por su propio horror, por su propia cualidad de farsa; al transformarla, Marcelo Di Marco antepone el humor dramático, tal vez para no darle esa dignidad que la significaría, tal vez porque en un texto donde la diversión se convierte en mimesis, el horror aparece allí donde no se lo ha enunciado, desde la condición fantástica con que se lo narra y se lo convierte en ficción." Delia Pasini. Sobre La traducción y seis poemas: "Un buen libro. De esos que no entran en las trenzas de nuestra república de las letras, porque el autor no hace concesiones." Jorge Montagnaro

Con dedicatoria firmada por el autor. "La realidad se ha vuelto fantasmagoría por su propio horror, por su propia cualidad de farsa; al transformarla, Marcelo Di Marco antepone el humor dramático, tal vez para no darle esa dignidad que la significaría, tal vez porque en un texto donde la diversión se convierte en mimesis, el horror aparece allí donde no se lo ha enunciado, desde la condición fantástica con que se lo narra y se lo convierte en ficción." Delia Pasini

Colección Escritores Acá, 1. Con dedicatoria firmada por el autor. "LA TRADUCCIÓN -que el traductor me ha contado que procede, en gran medida, de una larga historia de amor (al cine, al espectáculo a secas, a la ópera)- subvierte una temerosa aptitud para la escritura, desdeña la cejijunta parsimonia de los defensores del "buen gusto", entabla una relación nada solemne con el lector. Lo deja ver casi todo, lo apabulla. Esa relación entre el lector y la materia misma -la salsa de esa escritura excesiva- anima un espectáculo textual nada celoso de sus entretelones, pero que el narrador y el traductor controlan invisiblemente". Del prólogo de LUIS CHITARRONI